Подстрочник

               
               
               
                — Письмо в бесконечность. — Письмо
                в беспредельность —
                Письмо в пустоту.
                М. Ц.


***

Никто не вспомнит или вспомнит…
Ах, боже мой, о чём же ты…
Стол у окна, заветный томик
стихотворений и мечты,
подснежник, спрятанный в страницах,
взлетевший над строкой аккорд…
И вот тебе уже не спится…
Обиды осени пришпорь,
читай, пролистывай, вкушая,
ноябрь ли будет, век другой…
Стихами дышит кладовая
на линии береговой.

Среди портретов - фотографий,
любви признаний и проклятий
проявится твоя строка,
как будто золотом прошита,
от многих бед самозащита
так невесомо-глубока.

Что остаётся? Хмель на ужин –
закатом пламенным? Сыграй
не вымыслы зевак досужих,
а выдуманный словом рай.
Переведи, оставь подстрочник…
Замёрзнут реки? Не беда…
Вернёшься сном предзимним,
                строчкой,
не позабытой никогда.

***

Придёшь украдкой… сядешь у печи,
согреешь руки.
Чай закипит. Заваришь. Помолчишь
перед разлукой
кота погладишь. Помурлычет он,
бродяга рыжий.
Малиновый над лесом слышен звон
с дождём по крыше.

Потрескивают в полутьме дрова
предтечей ночи.
Ноябрь так щедро осень отдавал,
хоть был заносчив.

Да бог с ним, право! Заметает сны
предзимья ветер,
слагая из последних дней псалмы
на белом свете.




20-21. 11. 2024