Все творцы - это голые спины под плетью,
Рассекающей воздух со свистом, как вой.
Посмотри, дорогая, внутри меня третья
Мировая война, что я начал с собой.
Без возможности бросить творить в тишине.
И забыть про свой жизненный выбор стать тем,
Чьи стихи или тексты останутся следом,
По которому будут ступать те, кто предан.
А безмолвие строк, смысл терявших вдруг
Переставленных слов, слагающих историй облик
Для одних шалость черта, как ада десятый круг,
Для других, единица к которой приписан нолик
Потому без души не звучит ни один мотив
Без души и картина Моне это просто краски
Каждый гений покинут, а кажется, не один
Но он просто актер, постоянно менявший маски.
Поэзия, как есть
© Copyright: Марк Кириллович Дементьев, 2024
Свидетельство о публикации №124112103357
Свидетельство о публикации №124112103357
Рецензии