Дети к взрослым

Боль нас делает старше, а мы — все те дети,
Бестолково мечтами живущие дальше,
Позабывшие путь мы окажемся в сетях,
Что расставили здесь чьи-то злые папаши

Чувство радости сменит саднящая боль,
А потом нам надежду обрежут, как нерв.
А ты думал, тебе будет главная роль?
Но ведь ты не актер, а лишь ленточный червь...

Твое мнение бред, блажь тупого юнца.
Неумение видеть прекрасное "позже".
Ты сбиваешь всех с толку, калеча сердца,
Закрывая обиды и раны под кожей.

Мы не знаем как жить или как умирать.
Нам неведомы тайны коварства людей.
"Спустя долгую жизнь, вам удастся понять".
"И для нас, это малость — проблемы детей".

Нас не слышат и просто зовут сопляками,
Потерявшие совесть в конец, дураки.
Ну послушайте, взрослые, вы убивали
Безразличием слова, давя на курки.

Пистолет милосердно закончит мученье.
И лезвие с плотью разрежет итог.
Ну что ужаснулись? Ведь мы поколенье,
Умершее рано для этих трех строк.

"Суицид — это грех!" — вторят истину нам.
Нужно жить, несмотря на страданья души!
Так когда-то твердили родители вам,
Но границу из боли мы все перешли.

Мы устали сражаться, пора бы сказать
О жестокости судеб и это наш долг.
Не дано вам сочувствие сердцем понять?
Так пускай наши смерти возьмете вы в толк.