Мы чертовой дюжиной
У черта за ужином
От страха сжимаем кулак.
Никто здесь не молится,
Ведь путь приоткроется
К воротам, ведущим в ГУЛАГ.
Здесь музыка Моцарта
И прошлое помнится,
Но каждый забыл кем убит.
Комфортна компания
Сплошного страдания,
Но рана в груди все болит.
Темнеют два образа,
А мы с тобой порознь
Наполнили души вином.
Тебе все мерещится,
Что прошлое шепчется
О том, что мы скоро умрем.
На прощание
© Copyright: Марк Кириллович Дементьев, 2024
Свидетельство о публикации №124112103155
Свидетельство о публикации №124112103155
Рецензии