Я теперь похоже сбился.
Не гуляка, не игрок.
Впредь святой водой напился,
Без нее теперь мне впрок.
Пусто, тихо, этот скрежет...
Бога нет, он бросил нас.
Меня мысль одна лишь режет,
Что без автора рассказ.
Мне и больно, мне и сладко.
Мы не можем без греха.
Призадумаешься - гадко,
Что теперь почти неха.
Я тебя давно не видел.
Засмеешься? Не боюсь.
Сам же знаю, что не лидер.
Отвернешься - застрелюсь.
О насущном
© Copyright: Артем Шаталов, 2024
Свидетельство о публикации №124112008183
Свидетельство о публикации №124112008183
Рецензии