Ты не твоя боль

Я.
Боль.
Забыла, как вдохнуть рассвет,
Как жить, не спрашивая: "Где мой свет?"
Почему сдалась? Где была моя грань?
Как до этой бездны тянула свою ткань?

Быть может, иначе сложился бы путь,
Но боль заползала, как корни в грудь.
Времени не жалея, она лишь росла,
Как волк, что завоет — и тишина.

В чем корень мой? В пустоте зеркал?
В том, что сердце чужим я навек отдала?
В глазах потухших, как окна пустых домов,
В предательстве тех, кто не сделал шагов.

Они боялись, а я летела,
Без крыльев, без страха — за грань предела.
Я готова была стать огнём,
Но чужая им всем. Чужая — во всём.

Ты говоришь: "Есть я и боль".
Но боль — лишь осколок, не твой пароль.
Ты не оковы, что держат внутри,
Ты не те раны, что тянут к тьме.

Ты больше: ты — буря, что дышит живым,
Ты шаг, что звучит вопреки мостовым.
Ты море, где волны меняют свой ритм,
Ты жизнь, и не важно, как долг твой миг.

Боль — не твоя. Она временный гость.
Ты — целая книга, где боль лишь листок.
И если сегодня темнее, чем ночь,
Помни: ты — свет. Ты сможешь. Ты — мощь.