Безумец и поэт

Мой внутренний поэт - ужасный нытик.
Уже не знаю, как его унять.
Я самый беспощадный его критик
И всё прошу про солнышко писать.

Он пишет. Про глазницы из могилы,
За ними был последний солнца луч.
В виду имеет - все вокруг д*билы,
А он один страдает среди туч.

Я говорю, дружок, пиши про белок,
Про белый снег, про нежные цветы,
Отдушину приятных посиделок...
Он злится, что все счастье - лишь мечты.

Я говорю - ты помнишь лишь плохое.
Он тонет с грузом собственной вины,
Он душу рвет, цепляясь за былое
И жалуется, что не тем нужны.

Да, я виню себя за молодости глупость.
А этот балабол все записал!
Вместо добра проскальзывала грубость -
Поэт меня успешно линчевал.

Прости, мой друг, нельзя жить без ошибок...
Поэт страдает, злится и молчит.
Наш мир заждался искренних улыбок!
Поэт мозгов проводит аудит.

Поэт всплакнул с цитаток из картинок.
А я прошу - уймись, не надо, стой!
Но мы единогласны без запинок -
Пока мы живы, не проигран бой.