Тоска

Тоска струится, словно дым, 
Тяжёлый, серый, неуловимый. 
В душе пейзаж неумолимый — 
Всё тихо, всё необратимо. 

Она приходит, как закат, 
Как отблеск дня, где нет возврата. 
Где были краски, нынче тьма, 
И шёпот в сердце — непонятный. 

Тоска — как дождь в пустой степи, 
Без жалоб льётся, без причины. 
И мрак её неуправим, 
Но всё же странно: он интимен. 

Она — и горечь, и уют, 
И шепчет мне: "Ты помни это. 
Что былы звёзды, был их путь, 
И снова вспыхнут через лето". 

Но в этот час, в немой тиши, 
Тоска — как ветер меж руин. 
Она звучит в груди, в душе, 
Как отзвук прожитых картин. 

И в ней — забытое тепло, 
И боли тихий, тонкий профиль. 
Как будто в замке, где темно, 
Хранится ключ от старых окон. 

Тоска — как мост через года, 
Что нас ведёт туда, где были 
И смех, и радость, и беда, 
И те, кого мы позабыли. 

Она — напоминанье нам, 
Что без утраты нет возвышенья. 
Что в каждой тени — светлый храм, 
И путь вперёд — из отражений. 

Так пусть она живёт внутри, 
Как память, как ночное пламя. 
Тоска нас учит говорить 
С собой, с любовью, с небесами.