Листок...

Один Листок, он как Глисток,
На бурой веточке – висит...
И жёлтой правдой – говорит,
Я не убит, Нет – не убит...

А эта - Веточка Берёзы,
Сейчас уже – не той мимозы,
Которой была в Сентябре,
Пришла, вся голой – в Ноябре...

Она пред Дубом – оголилась,
Стыда того Она – лишилась...
Остался, этот лишь – Листок,
Стыда не отключил тот Ток...

И этот Ток – под напряженьем,
Отдал Листку – то Натяженье...
То Натяжение Стыда,
Берёзе голой – быть всегда...

Тот Дуб могуч – стыда не зреет
И от могучести – не млеет...
Берёзы – закрывает вид,
Он словно Доктор Айболит...

А санитары – те Вороны,
Они забыли про Короны...
Те Золотые – все забрали
И дворнику, метить их – дали...

Метёлкой дворник их метил
И в неисходность – совратил...
Они идут как удобренье,
Закончил Я – стихотворенье.?.

И про Листок Я тот забыл,
И Ноябрём – уже завыл...
Но там остался тот Листок,
С взглядом этим – на Восток...

Один Листок, он как Глисток,
На бурой веточке – висит...
И жёлтой правдой – говорит,
Я не убит, Нет – не убит...
19.11.2024