Приют

Прошлое-приют для миражей,
только в нем, следы того что было.
В серой мгле скелеты этажей,
на которых все давно остыло.

Жизнь ушла оттуда навсегда,
из живущих: тихо бродят тени.
Тех, кто не смогли прийти сюда,
тех, которых не пустило время.

На мансарде солнечное детство,
трудно там порой найти себя.
Среди тех, с кем жили по соседству,
ничего особо не храня.

Не храня, что так бы пригодилось,
в нашем настоящем, но увы.
Там оно почти не сохранилось,
и в душе с потерей сжились мы.

Но во сне, нас кто то отпускает,
словно Бога вымолит душа.
В тот приют, где нас еще узнают,
нашу память чуть развороша.

И мы с ней опять спешим повыше,
через годы пыльных этажей.
Что бы в детстве чуть побыть на крыше,
пока нас не выгнали взашей.

А в подвале прячутся обиды,
все изгои, побочный сюжет.
Калики, больные инвалиды,
ждут нас в темноте десятки лет.

В битые окошки вопрошают,
слепо вдаль из них в прищур глядя:
"Нас сегодня снова не прощают"?
И вздыхают душу теребя.

Что ж так тянет в прошлое отсюда?
И во снах порой несет туда?
Там похоже, в детстве, ждали чуда,
и хотим теперь его сюда.

Да обиды, не желают таять,
холодят, или как прежде жгут.
И не спит от них ночами память,
возвращая каждого в приют.