О Провидце, что ищет

Над речными пролетами крутит изгибы журавль,
Уходящему в путь не сказать на прощанье ни слова.
Как старался Господь спрятать в чащах Священный Грааль,
Так и я вновь молчу, наблюдая за устьями рова

По которым бьёт ключ. И уж берега нет на Земле!
Расслоения воды омывают избитые ступни.
Я старался постичь всё, что можно, забыв о судьбе...
Но не смог обуздать Океан, что внутри.
Там, вдали, голос лютни,

Зазывает меня в те миры, где я не был. Есть ль небыль?
Лунный свет, как жемчужная рябь танцевал на воде.
В созерцании — есть суть. И быть может, мир ведал
Как Грядущего Дух меня ночью тайно проведал,
Чтобы я отыскал в пустоте

Не холодную тишь, словно женщина, что невзлюбила,
Одинокую ль жизнь и остаток тоскливых лет
Говорят, по весне расцветает Плакучая ива,
И порою мне кажется, что я земной поэт.

Только кажется ведь. Не постиг ничего в итоге.
Просто слеп, просто глух, просто нем в искушении своём.
И свобода пьянит, как вино. И расскажут дороги
Обо мне — лёгкокрылом

Святоликом

 Провидце, что ищет дом.