А самый лучший блин, конечно, на кефире

               
 Сегодня утром, настроенье – блинное.               
 Решила так себя полакомить, порадовать.               
 Мысль прилетела – беспричинная.               
 Так от чего же теперь, на ум досадовать?               
               
 Не спится, просто эта ночь была длинна.               
 Так почему, не закадрить себя спросонья?               
 На улочках в окне, блестит, стальная пелена.               
 А в разуме так много рифм и многословья.               
               
 Люблю, волшебные свои блины.               
 Чтоб таяли они во рту – помадкой.               
 Как же прекрасны эти дни, что выходные.               
 Приходит мысль, как мига краткость.               
               
 Не будет блин хорош на молоке.               
 Ведь молоко сейчас, совсем не настоящее.               
 Не будет жар души твоей гореть в строке.               
 Когда свой ум, мы мудростью не взращиваем.               
               
 Не будет блин хорош и на воде.               
 Из этого выходит, нервущееся ткани полотно.               
 Той ткани, что лежала очень долго в сундуке.               
 Истаять этой лакомке, во рту не суждено.               
               
 Хороший блин, выходит на дрожжах.               
 От них исходит - броженья, кисловатый запах.               
 Их сдобность, скрылась в мягких кружевах.               
 И тонкость той стряпни исходит ни от рук растяпы.               
               
 А самый лучший блин, конечно, на кефире.               
 Он нежной кромкой, обвивает твой язык.               
 И на блине, останутся, пузырчатые дыры.               
 Как будто в каждый их лепесток, нектар проник.               
               
 Пеку свои блины я только на кефире.               
 И сердце прыгает от радости, как мяч.               
 Печётся круг с каёмкой растопыренной.               
 Выходит, круглый без дыры - калач.               
               
 И остаётся на блинах любви узор.               
 Его рисует печь своим огнём.               
 Ну не стряпня, а прям души фольклор.               
 И дух души твоей останется при нём.               
               
 Я угостила бы Вас всех блинами.               
 С икрою просто или с творогом изюмным.               
 Но вы живёте, за далёкими - морями.               
 Мой план любезности, покажется безумием.               
               
 Придётся есть блины свои одной.               
 Хотя сегодня, в дом мой гость зайдёт.               
 Поест блинов и наберёт с собой.               
 Так время жизни нашей и течёт.               
               
 Мы создаём своей душе – уют.               
 Питаем сердце, чем только твоей душе угодно.               
 Цените и чужой и собственный свой труд.               
 Цените верность, и почву - дружбы плодородной.            
               
                17 11 2024 Галина.