Однажды, и меня выпустят ни одним тиражом

Однажды, и меня выпустят ни одним тиражом,
Писать своё хрупкое, и где-то царапать коленки.
А после идти, с глубоким сердечным ножом,
Стихи сочинять чуть легче, чем собирать бутылки.

Три перекрестка, ближайший маршрутный лист,
И где-то щебечет, то ясное, пленное солнце.
Внутри всё ещё молодой, озорной скандалист,
А мыслей чуть больше, чем в старом, потертом колодце.

Судите меня по всей строгости мыслей своих,
Проектор покажет лишь то, что на деле будет.
Стреляйте по самые лёгкие, парочкой холостых,
Прилюдная казнь ведь тоже к стихам разбудит.

И старый, заезженный жанр покажется прост,
Но, только для тех, чьи глаза чуть дешевле дряхлой копилки.
Ведь эти «пустые» слова, как пощёчный, и звонкий хлёст,
Спасли мою суть от злой, ледяной морозилки.

Однажды, я вылечу в свет ни одним
тиражом,
А правильный вектор укажут чужие ухмылки.
Но, в этом и есть суть пути-
«напролом»,
Меня украшают мои же ошибки.