Самолёты

Я никогда не умела делать самолёты:
не запоминала порядок того,
как свернуть бумагу —
и чаще всего получала каких-то уродов,
которые падали носом в пол,
а не летели туда,
куда надо,
словно с самого детства 
мне давалось понять простое:
полёты не для меня,
но упрямство... дело такое —
раз за разом я снова хватала листы,
и руки пытались в чудо,
но вместо того, чтобы 
правильно подгибать углы,
я совершала простые ошибки
и себя же ругала:
дура.

Грабли — любимая утварь 
наземных тварей,
и я с тех, кто наступит на них всегда:
потому что ползать таким, как я,
обычно мало,
но крылья не выдали —
вот беда;
и мы снова и снова берём бумагу,
пытаемся сделать то, что полетит за нас:
каждое действие пропитано самообманом,
надеждой, что это точно последний раз:
самолётик взлетит обязательно,
не разобьётся о грязный пол,
но это не более, чем желание,
и в конце — очередной разочарованный 
стон.

Прыгать выше самого себя — глупость,
но я, в принципе, совсем не гений,
да и выбирать путь, по которому
проходить будет просто, —
далеко не моя 
прерогатива.
Шаг — попытка взлететь — упала,
как хромой самолётик из моих же рук —
ничего, поднимаюсь, ладно —
в конце концов, порвать можно даже круг.

Быть бы бабочкой или птицей —
чтоб не тешить себя самодельными крыльями,
да только я просто человечишка,
который в себя чересчур поверил,
но веры мало — перестать бы делать ошибки 
и наконец-то отправить в полёт,
не себя, 
так хотя бы это бумажное дитятко —
если оно впервые не упадёт,
то, может, и я перестану ползти на привычные 
грабли...

Научиться бы делать самолёты, —
и я обещаю: больше 
не буду
падать.


16.11.2024.