На сером накипь золотого,
Ствола... молочная струя.
Застыла в образе святого
Берёзка русская моя.
Боярышник вовсю кровавит,
По веткам бисер алых слёз.
Осенний ветер зиму славит,
Приняв прохладу за мороз.
Ноябрь. Последняя декада.
Тревожит воздуха волна,
И в ожиданье снегопада,
Трава крапивно-зелена.
Ажурно липы черностволье,
Кора в извилинах морщин.
И тёмно-серое раздолье,
И вороной, как битум, сплин.
Души мятущейся тревога,
Стоячая... печаль воды...
И в неизвестное дорога,
И в потаённое... следы.
Берёзка русская моя
© Copyright: Николай Дикарев, 2024
Свидетельство о публикации №124111606014
Свидетельство о публикации №124111606014
Рецензии
Какое количество красок в ноябре видит настоящий художник слова...
Николай, браво.
Кому осень тоска, а кому - красота.
Анатолий Семкин 23.11.2024 11:50 • Заявить о нарушении
Николай, браво.
Кому осень тоска, а кому - красота.
Анатолий Семкин 23.11.2024 11:50 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.