Вздох над колыбелью летних лугов

Я ехала по дороге, усыпанной осенними сухими листьями, и вспоминала. Много лет назад я проезжала по ней к тихим уютным улочкам разноцветных домиков, пропитанных горькой дымкой. Это был запах растопленных по всей деревне бань, деревянных скамеек, вечернего мерцающего огонька лампочки в мутном маленьком окошке и плеска горячей воды. А ещё тихой песни, чистой, наивной.

Я вспоминала, как мы с дедушкой мчались меж полей на красном мотоцикле, омываемые ветром, пропахшим ароматом душистых скошенных трав и цветов, чувствуя горячее прикосновение к коже слепящего солнца, благословляя момент за его свободу, необузданность и силу. Эта сила помогала, сбросив тяжёлый груз с плеч, раскрыв ладони, словно крылья навстречу ветру, вздохнуть.

И вздох этот был легче, чем рассветное паровое облачко над колыбелью летних сонных лугов, и проще, чем лёгкое нежное прикосновение руки.
Он означал освобождение. Новую жизнь, где начало – этот момент. Он дарил себя этому телу, иногда уставшему, болеющему, уязвимому.
Дарил себя этому небу с его течением белых ватных облаков.
И этому лету, каждое мгновение незабываемому.

А теперь я ехала и не в силах была поднять глаза от блокнота, склоняя голову перед проплывающими за окном такими родными деревьями.