Черновик

Он волнующий, сладко-медовый.
Меняет свой облик чаще, чем дышит.
Кружит меня в танце одной рукою,
Просит вернуться к моему бывшему.

Он красивый и непонятный.
Настоящий русский гостинец.
В его меду, наконец-то, чувствую языком дегтярную примесь.

Он улыбается широко, что свойственно только сумашедшему.
Делаю мысли и взгляд свой строже, посылаю его к чертям и лешему.
Вместо танцев под соснами прячусь в убежище.

Повторяю ему, какая он мразь, нарцисс и скотина.
Он заправляет мне нежно прядь волос за ухо.
И на пальцах остается несколько волосинок.

Объятиями запирает меня в поганую клетку, лишая права выбора и голоса.
Моя голова всегда была темной.
Почему на его плечах я вижу светлые волосы?


Рецензии