Веснушки

Я точно уверен: я ей не пара,
Меня не возьмет она даже даром.
Ведь любит она высоту стихов,
А я же - обычный студент Петров...

Я вовсе не Пушкин, не Евтушенко
Мне бы - нахмуриться хорошенько,
Чтобы загадочным показаться.
Но, вероятно, здесь проще сдаться.

Так любит она говорить о музыке,
О ком-то, кто связан посмертно узами,
О море, и прочую ерунду...
Я с этого просто с ума сойду!

Я - скептик и циник, она - философ,
Я верю лишь фактам, она - гипнозам.
Но что-то меня притянуло так,
Что скоро забуду я свой химфак!

Я взялся писать: не идут слова.
Не знаю: сказать мне о чем сперва?
О том, как красивы ее глаза?
Банально и глупо - совсем нельзя.

О том, что я тронулся головой?
Нет - сразу отправит тогда долой.
О главах из книг? Да, ответит сразу,
Вот только я книг не читал ни разу...

Пока я бессмыслено бормотал,
Ее на листочке нарисовал.
Такую, какой любовался часто -
Ах, вот бы она мне сказала: "Здравствуй!"

"Привет!" - вдруг услышал я из прохода,
И голос узнал: там она, у входа.
А я растерялся и промолчал,
Зато ей веснушки дорисовал...

И вот, представляете, десять лет
Прошло, и все так же она "Привет!"
У входа кричит. Я ее встречаю
И что-то ей радостно отвечаю.

Рисунок висит у нас дома, в рамке,
И мы с ней общаемся в полумраке,
Я пересчитал уже все веснушки...
Она меня любит, хоть я - не Пушкин!