А летняя гроза,
как первый поцелуй,
Что крутится
МЕЧТАМИ
на центрифуге
СЕРДЦА,
Транслирует ростки
своих ментальных струй
В изгибы БЫТИЯ,
Не знающего смерти....
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.