Четыре с Половиной Миллиарда Лет Назад

Я вам поведаю историю...
Она очень не проста.
Легенда та,
Передавалась сквозь года
Из уст в уста,
Из поколенья в поколенье,
Доводя поэтов и людей до белого каления...
 
Ещё раньше, чем само время и пространство.
Существовали существа...
Неясно когда,
Ведь было это ещё давнее чем когда-то.
И дальше, чем где-то.
Называли этих существ просто -
Поэты.
Они кардинально отличались от людей,
Ведь состояли исключительно из чувств и идей.
Легенда гласит, что поэты живут,
До тех пор, пока не переполнится от чувств их сосуд.
Они выглядели непонятнее даже,
Чем все разом персонажи
Всех абстрактных картин.
 
Так вот, существовал поэт один.
Он свой мир "через тёмные очки" ощущал.
Его никто не жалел и никто не прощал.
Его никто не любил и никто не защищал.
С ним никто не жил и никто его не понимал.
И от этого, его сосуд сжался в незримые тиски,
Переполнившись от грусти, боли и тоски.
А чувства эти, таковые имеют свойства,
Что поэт сквозь них не ощущает другие чувства.
Кроме ненависти, скорби, зла, и страсти к искусству.
И так этот поэт, лишившись страха и подобных ощущений.
Не просто плюнул, а харкнул на суть вещей,
И порезать свой сосуд решил,
Чтоб та чернь его покинула и он ожил.
Но та чернь из него полилась,
Саму себя сожрала, и обратно впиталась,
Ещё большей скверной.
Хотя он безусловно верным
Считал то решение.
И тогда он взглянул в своё отражение.
Чтоб увидеть, как сосуд, столь малый,
Может вмещать в себе столько боли и страданий.
И непонятно чего ещё и сколько.
И оттого, что он видел себя в отражении.
Зеркало треснуло в мелкие осколки.
 
И он увидел, сквозь эфир,
Что за зеркалом сокрыт такой же мир,
Как и Вселенная эта.
И в том мире он увидел одного поэта.
Тот поэт не считал его страшным.
Его страдания и боль он находил, чем-то прекрасным.
Увидев такового, лишь немного удивился.
А вскоре после этого в него влюбился.
Тот поэт ему говорил,
Что создан из любви,
В нём нет ни капли слёз,
Он содержит в себе романтику
И состоит из грёз.
 
И однажды под ночным покровом.
Тот поэт, одержимый любовью.
Пробрался в иной мир и пока все не проснутся.
Решил найти другого поэта и к нему прикоснуться.
Они оба нашли друг друга.
И Поэт Любви решил Поэта Боли,
Лишить его недуга.
Они тонули в счастье, страсти и радости.
Не осознавая всей опасности.
 
И когда случился их чувственный порыв.
От единственного поцелуя.
По пространству разнёсся взрыв,
Который ничего не минуя,
Всё сжигал, уничтожал и гасил.
Всё, что есть и даже то, чего нет.
И у этих Вселенных не осталось больше сил.
Сдерживать столь яркий взрывной свет.
Это был конец, казалось,
Но когда уже ничего не осталось.
Пустота внезапно сжалась.
До уровня субатомного,
Произошёл Большой Взрыв,
Что был мощнее атомного, ядерного
И вообще он всё накрыв,
Своей волной.
Создал новый мир. Второй.
Потому что больше
У этой неизмеримой мощи,
Не хватало сил держать в себе
Столько ненависти, боли, скверны и слёз.
Столько любви, красоты и прекрасных грёз.
И он с силой превышающей свою стократно,
Одним взрывом выхлестнул всё обратно.
И сейчас есть абсолютно во всём, чувства тех поэтов двух.
Они осели везде, микрокосмической пылью.
Только скажу вам, шёпотом, не вслух:
Эта легенда является былью.
И хоть от такого
Как бы не посмеялся ты -
Всё! До последнего слова -
Есть истина чистой воды.
Ведь никому бы такое и не приснилось.
Вот так, произошёл вселенский полураспад
И наша вселенная появилась.
Четыре с половиной миллиарда лет назад...

© Вацлав Троицкий

г. Москва, 19.12.2021