Их дети сначала попали в рай,
Потом в новостную ленту,
Потом в наш послеобеденный чай
К сочувствующему проценту.
Процент сполоснёт чашку, вздохнёт,
Оставив печаль в сифоне.
А ты попробуй под этот гнёт,
Хоть на день под это горе.
Чувствуй кожей, глазами, нутром
Каждый осколок мира.
Вот под ногами сгоревший дом —
Это твоя могила.
Что положить на маленький гроб?
Может быть, этого мишку?
Он обгорел… Ты прости, сынок…
А хочешь вот эту книжку?..
Остановите! Не надо! Стоп! —
Крикнешь ты раньше срока
И станешь искать между горьких строк
Себя возле детского гроба.
Процент
© Copyright: Ольга Папушенко, 2024
Свидетельство о публикации №124111405644
Свидетельство о публикации №124111405644
Рецензии
