Родное сердце

Моя душа давно уж одинока,
Привыкшая к стенаньям и тоске,
Стала пуглива к тихой нежной ласке
И так отзывчива к душевной теплоте.

И каждый раз из тьмы я выбиралась,
Стремясь туда, где теплой искрый свет.
И каждый раз обратно я срывалась,
Ведь гас той теплой искры силуэт.

Я верила, я доверяла, я ... любила.
Влюбленостью своею я жила.
И каждый раз она меня губила,
Моя любовь меня же подвела.

"Уж не надеюсь я. И кажется уже не верю."
Хотела б я неверно так сказать,
Но сердце бьется снова так наивно,
Так нежно, верно, так неразборчиво оно.

Оно так хочет мчаться, жить, влюбляться,
Доверчиво в порыве отдавать себя
Всю без остатка и без сожаленья.
Что значит жить ни разу не любя?

Но нежность исчезает и влюбленность,
И сердце опускается на дно.
Оно не принято и больше не любимо.
Снова во тьму и скуку погружается оно.

Нам не понять абсурдное стремленье
Взлетать и падать, гаснуть и пылать.
Мы не стабильны, мы всегда в движении.
И сердце чуждое нам часто не нагнать.

Но знаю я, что есть родное сердце,
Что в ритм попадает, вторя в унисон.
Что согревает тихим нужным словом.
Что тлеет и пылает каждым днем.

Вот пульс любви. Такой не ровный,
Не стабильный, ах, как не пресказуем он!
И от того так тяжелы разлуки,
И все желанней встречи с каждым днем..