Сон. Посвящается Лёхе Никонову

Я помню был вечер, шёл мерзкий дождь.
Я убегал по дворам от, кажись, себя самого.
Я не видел преследователя, но чувствовал дрожь.
Она знобила меня от приближения этого "никого".
Спасаясь от неведомого, я выбежал на дворовую площадку.
Решив, что оторвался, я сел отдышаться.
На улице, как и в душе, было сыро и гадко.
Обычная Питерская погода, вещей в порядке.
Дерьмо с грязью на земле и серая пелена в небе,
Которая смотрит на тебя.
И если тебе удосужилось здесь родиться, ты навсегда в её власти, где бы ты не был.
Я размазывал слёзы и капли дождя по лицу.
Пейзаж, раскинувшийся вокруг, только усугублял мою тоску!
Полуразрушенные, с матерными надписями и прочей ерундой, горки.
Рассыпанные гроздями бычки и от бутылок осколки.
И всё это в колодце пятиэтажек.
Убивает всякую крупицу радости, никаких поблажек.
За спиной раздались шаги, я обернулся.
Передо мною стоял Великий Поэт!
Жизнь не щадила его, но он не прогнулся.
Улыбнувшись, он подошел к облезшим качелям.
"Послушай, Андрюха. Посмотри-ка сюда, видишь её середину?
Так вот, середина - это народ, находится в вечном покое.
А вот нам иногда необходимо упасть, чтоб взлететь. Наше место с краю."
Я не понял, что тем он хотел мне сказать, слишком быстро поэт растворился.
"А может ещё не настала пора понимать?"
С этой мыслью я и проснулся.