Из ночи в день, из года в век

Из ночи в день
из года в век
с незапамятных далёких лет,
сменяют поколенья эры,
эфиром доносясь потомкам
в могильных стенах храмов и озёр,
и обращаясь к мудрости,
склонившись над плитой,
лишь хохот умиления
раздастся в мёртвой тишине,
идут года
и страны погибали,
стёрты, отброшены со скал,
и ноты колыбельных песен
не звучат в умах,
не появлявшихся с тех юных пор,
где оставлены сердца;
идут года,
и страданье душ
оставленных без бога
стухло, пахнет едким гноем,
лишь пресность в горе недоучек,
ропочущих на рок,
романтика тоски погибла,
как монументы и света чудеса,
как Господь, и как Смерть сама,
безгласно.
Идут года,
мы ищем и находим новых
жертв,
мы наделяем правом,
чтобы вновь отнять,
мы смотрим свысока,
лишившись дара слуха верим слухам,
мы не понимаем и себя,
чего уж, право, друга,
идут года,
а ветер хладный в лёгких
как ядовитая стрела
сквозит,
пронзая сердце;
мне б вдали родиться
еретиком, язычником, сыном
природы,
чтобы не одиноким в мире оказаться,
общаясь с озером и лесом,
взывая к Пану;
идут года,
а человек и бес с ним ведь всё тот же