дикарь

                Я слишком груб иной поэзии,
                В ней ни малейшего изъяна,
                Поэт волшебным правил лезвием,
                Неповторимо, филигранно.

                И странное растёт желание,
                Перечитал, но сколько  можно?
                Пытаюсь удержать сознание
                И дважды, трижды - слишком сложно.

                Но манят двери приоткрытые,
                Где мрамор, зеркала, ступени,
                Чертоги золотом  увитые,
                Фигуры по углам и тени.

                И остаётся лишь завидовать,
                Тому, что кроется за гранью,
                И варварство своё учитывать,
                Пытаясь прикоснуться к  тайне.

                Но что  стихи к любимой женщине?
                Ей нужен ты - живой, горячий,
                И откровенный  и застенчивый,
                Весь целиком и не иначе.

                Зачем ей рифмы сладкозвучные,
                И умозрительные розы,
                Такие пресные и скучные,
                Когда инстинкт слагает прозу.