От многословия...

От многословия тошнит
глухим безмолвием душевного покоя.
Никто не спрашивал откуда я и кто я,
и не чурался вновь навязанной возни,

от человеческой ничем неразличимой -
не точкой зрения - она с любой расхожа,
весьма правдива да на правду не похожа,
и суть бессмысленна и в том непостижима,

о чём в изложенном не раз упоминал,
их нынче много -  говорящих о войне,
не мне судить - в тылу - и миловать не мне -
настанет мир - когда закончится она,

такой же собственно, каким его привык
любить и видеть состоящий из привычек,
что только волею своею ограничен,
запасом времени от Нары до Москвы -

чей взгляд давно переферии безразличен,
не принимающий грядущее всерьёз,
следит за выстроенным шествием берёз
с тоской из окон равнодушных электричек,

и фонарей сольются бледные огни
в прямую линию мерцающего света.
Ещё немного и опять наступит лето...
От многословия по-прежнему тошнит.