О свободе

Пламя стальное, вечно живое,
Немного прокалкой покрытое.
Его часто могут назвать и душою,
А могут сказать, это – сердце разбитое.

Осколок, что тлеющей плоти –
Как нож раскалённому маслу,
Прорезает жестоко стоки
Под жизни массу.

Громкие вздохи в судьбе всё пытают
Твои горькие тайны да промахи.
И всё чаще с рассудком играют
Подозрительно странные шорохи.

И как вижу их – в дрожь механически.
Я отцеплен от мира и имени.
И, как проклят, хожу уж, практически,
А под маской моей лишь уныние.

Но бывают другие знамения,
Будто светом звезды преисполнены,
И давно уже как похоронены,
Но теплеют огнём примирения.

Страсть я люблю, что из тела выходит,
Выбирается сотней дорог,
Тёплой струйкой течёт, а доходит
Лишь до тех, кто свою берёг.

И все три состояния меркнут,
Озаряя друг друга.
И все три на их фоне блекнут,
Потому как гореть все не могут.


Рецензии