Когда вопросы грустят без ответов,
Когда из души выскребают уют,
В мир приходят девять поэтов
И кровь по очереди сдают.
Они подобны чернильным пятнам,
Они даже в шепоте любят крик
И говорят языком непонятным,
Все время показывая язык..
А мир вздыхает сонной тетерей.
А ветер собакой поёт в трубе.
Я, знаешь, боюсь их, но я им верю,
Хотя они сами не верят себе.
Девять поэтов
© Copyright: Влад Маленко, 2024
Свидетельство о публикации №124111205916
Свидетельство о публикации №124111205916
Рецензии
