Мы- книги, наши плечи сжаты,
Как сжаты наши кулаки.
И мы стоим, не виноваты,
Что не нашлось ещё руки
Освобождающей из плена
Нас не вмещающих шкафов.
И нас, спасающих от тлена,
До дыр не читанных стихов.
Ничьи вдруг руки не коснуться
До не разрезанных страниц
И нам в ответ не улыбнуться,
Над нами нет склонённых лиц.
И ощущение такое,
Что мы напрасно рождены.
Жить в убивающем покое,
На площадях не сожжены,
Не находились " под запретом",
Нас не купить " из-под полы",
Счёт времени потерян где-то,
Нас страшные терзают сны.
Уж эти времени провалы...
Не согрешил, уже прощён.
И будут " книжные развалы",
Ведь мы не изданы ещё...
Под кем-то скрипнет половица,
В библиотеке вспыхнет свет
И кто-то ищет, ищет книгу...
А этой книги ещё нет...
Мы-книги, наши плечи сжаты...
© Copyright: Александр Шиленков, 2024
Свидетельство о публикации №124111204663
Свидетельство о публикации №124111204663
Рецензии
