Зал опустел. Стоят пустые кресла.
Все разошлись, а может и никто
не приходил. К чему стараться, если
не избежать в конце такой итог?
Искусству что-то там ещё потребно?
Поэзия — картины для ума?
Для единиц, возможно, это верно,
для сотен же — один сплошной туман.
Крошить идеи, в поисках подсмысла;
слова сквозь рифморубку пропускать,
не расставаясь в то же время с мыслью,
что это всё бессмысленно? Тоска.
Затосканность
© Copyright: Черняк Юрий, 2024
Свидетельство о публикации №124111202614
Свидетельство о публикации №124111202614
Рецензии
