Я снова вижу этот сон,
Передо мной явился он,
С укором смотрит, чек даёт,
И на меня как бык идёт.
Где он? Кричит, подать сюда,
Где мой букет! Вас без суда
Судить я буду и ругать!!!!
Блин, где ж заказ-то? Твою мать!!!
Трясутся руки, меркнет свет,
Никак не ищется букет,
И там и тут, все обыскала
И чувствую, ну всё, пропала.
О ужас, он не сделан в срок!!!
Но тут будильник мне помог.
И так уж много много лет
Трясутся руки, меркнет свет,
А ты работаешь, стоишь,
Букеты крутишь и не спишь
Забыв про сон, семью, еду
Ах, Боже мой, гори в аду!
Восьмое марта ваше это!
В конце тоннеля нету света...
Но краше праздника все ж нет!
Все стерпят руки, будет свет!
Про 8 марта, если ты флорист
© Copyright: Светлана Макаренкова, 2024
Свидетельство о публикации №124111107787
Свидетельство о публикации №124111107787
Рецензии