Марине цветаевой

Обыкновенная дверь
призывно разевает пасть.
Мне б к щёлочке припасть.

Скрипучая. Со следами рук и ног.
В терра инкогнита переступить порог.
Пройти по лучику солнечному,
как по жёлтой половице.
Снится
голодный мрак,
анфилады пустынных комнат.
Но они тебя помнят.

Стоишь за конторкой –
изваяние величественное.
Взор зоркий.
Излучение магическое.
Мир повторить.
Просто душу излить
в стихе силлогистическом.

А толпа любопытствующих – мимо.
Как в счётчике Гейгера, щелчки –
за снимком снимок.

Музейные залы –
застывших мгновений лужицы.
Ты не была послушницей.
Отлучённая от будней, в славе –
приличий ослушавшаяся.

Говорят, ты жила чувством,
поэтическим сопереживанием к миру.
Недосказанность пунктира
И пробелов многозначительных буйство.
Жить своеволием – искусство?

Обыкновенная дверь –
раскрытая книжка на случайной странице.
Миру в напечатанных строчках не спится.
Да хранит тебя светозаписи твердь!