Время пачкает зола

Случайных встреч, наверно, не бывает.
Подкидывает жизнь в костёр дрова.
И чтоб гадала я на пламя не одна,
Пространство горизонт отодвигает:
Я вижу лики прошлого. Огня!

Но тщетно я пытаюсь в светотени
и жарких искрах образ воссоздать.
Вечерняя снисходит благодать.
И хочется упасть мне на колени
Пред тем, что не могла понять, принять.

Прощальное письмо твоё сжигала.
Коптила свечка. Плавил время воск.
Потом я собирала пепел в горсть –
как будто порчу встреч наших снимала.
Ты был в моей судьбе случайный гость?

Да, может быть, я плакала – не помню.
Есть что-то светлое в нечаянности слёз –
смывала волшебство надежд и грёз.
И было очень одиноко, больно.
Язык разлук таинственен, не прост.

Так юность горделива, бесшабашна.
Не хочется смотреть себе под ноги.
За горизонт уходят все дороги.
А если – в тупики? Уже не важно.
Дни – мелким шрифтом в скучном некрологе.

Ты не любил? Я так была наивна.
Жила дыханием нечастых наших встреч.
Мы не сумели защитить, сберечь -
метель ворчала, всё смывали ливни –
костёр, чтоб вечную любовь возжечь.

Воспоминания в сердцах воспламеняя,
подбрасывает жизнь в костёр дрова.
Разлука, ты, наверное, права.
На светопредставление гадаю.
Черна так. Время пачкает зола.