Когда сугробы за окном.
И ветка бисера склонилась.
Я вновь попал в твою немилость.
И как трущобы старый дом.
Я в нём живу. Из их числа,
на этой стороне сиянья.
Я с темнотой ищу слиянья.
И где ночует пустота.
Я омертвел в своём челе.
Пощу себя уже неделю.
Живу без жизни и без цели.
И снова осень на дворе.
И вот с покровом темноты
на свет рождаются моллюски.
Как жаль, что толка нет в искусстве,
кроме кромешной пустоты.
И можно больше не считать.
Иду себе своим ландшафтом.
А ветер борзый сбросил в шахту
ключи от дома, где не встать.
Я по подошве узнаю
твои дешёвые недели.
Но я живу. И всё же верю,
что всё приходится к нулю.
И я приду. Уже число
склонилось знаменем сапфира.
На балалайку свою лиру
я променяю ни за что.
И буду песни голосить.
Они всё те же: мало смысла.
Зажгу с солярою канистру.
И выть всю ночь, на звёзды выть...
Пустота
© Copyright: Поветкин, 2024
Свидетельство о публикации №124111100361
Свидетельство о публикации №124111100361
Рецензии