Страсти в тебе, как букв в фолианте,
но отличие — у тебя мягкий переплет.
За тобой грехи черной мантией,
потеряли сами себе счет.
Чернилами по твоей коже сакральные записи,
их не разгадать кому попало.
Праздные ведьменские трапезы
— сердца гостей твоего бала.
Ловко меняя маску за маской,
лица теряются в общей мелодии.
В ночи по лесу с опаской
ты исповедаться ходишь к природе.
Воя на луну, по-волчьи чуя одиночество,
ты уползаешь обратно в теле змеи.
«Мой маскарад — мое пророчество»,
шептали мне губы твои.
Мое пророчество
© Copyright: Адели Сильвитт, 2024
Свидетельство о публикации №124111100334
Свидетельство о публикации №124111100334
Рецензии