Удивительно просто снаружи,
чуть сложнее, как будто, внутри.
Плачет дождь, если высохли лужи,
и остались одни пузыри.
Эти мысли закату привычны,
и ни в счёт слепота, седина.
Есть такой у природы обычай,
не заметить, что рвётся струна,
но услышать, как ветви скрипучи,
как дрожит от озноба земля.
Как багровое солнце сквозь тучи
уронило свой стон на поля.
Как заметно поблекли тревоги
за судьбу заболоченных рек.
И растёт у заросшей дороги
необъятный пустырь-оберег.
Наступил непростой промежуток,
когда больше – ни плакать, ни петь.
Затянулась петелька из жгута,
прозвенела печальная медь.
Синева - предсказуемо бодро -
всем смертям вопреки и назло!
Но пронзительны чайки за бортом,
и свинцово повисло весло.
…Когда силы с мечтами истратив,
попрошу, чтоб сожгли на костре -
не забудь, оловянный солдатик,
свою стойкость отдать детворе.
Обычай
© Copyright: Владимир Галат, 2024
Свидетельство о публикации №124111103077
Свидетельство о публикации №124111103077
Рецензии