Выброшенный на берег

Я не творение
и не создатель,
я рвотная масса
выброшенная на берег;
чернильным миазмом покрытый клочок;
затасканный образ создавший дурдом.
Я пел о безумии,
о человеке и боге,
о смерти, рождении,
о древе великом с прогнившим нутром.
(Я или он?) 
Узнал я о том
значительно позже,
когда реальные явления редкой порой
в моменты сознания окружали мой дом;
там оживали страшные образы,
тревоги и злость,
едва опустел дорогой коробок,
дым на полу прежде заветный
преграждал прожжённую плоть;
чиркнуть бы огнём
облившись бензином,
согрев остывшие руки,
развеяв по ветру золу,
и век свой безвестный
у ветхого дома
с гласящей в ухмылке табличкой
"SALLE d'ATTENTE",
Зал ожидания,
мой вечный приют, моя Немезида,
любимая скорбь,
И снова по кругу мотив до жути избитый,
от избы до ивы,
вдоль звеньев колючей ограды
по полю полному змей,
Эдем для бродяг и для нищих,
цирк, где выхода нет;
здесь каждый под камнем, средь трав и в тенях
делает вид что ищет бога, ответы,
себя,
делает вид что видит в старых зерка;лах
мутных от едкого дыма
образ Отца.
То ли я грежу в могиле
третью жизнь без конца,
лёжа под чернеющим небом сгоревшей планеты,
то ли вечность живу
 не знавая ни сна, ни дремоты, --
бешеный ритм непригодный для жизни.

Как умереть, если не рождался и вовсе?