Моя жизнь

Моя жизнь — дебри, тризны и скука,
Моя жизнь сердцу боль каждый день,
Моя жизнь окружающим мука,
Где для всех я бесцветная тень.

Моя жизнь, это вечные мысли,
С аналитикой каждого дня,
Моя жизнь, это светлые выси,
Моя жизнь, это поиск себя.

Моя жизнь это праздник кому-то,
И она сердцу боль твоему,
Ты сегодня как солнце Бейрута,
Ну а завтра как Альбер Камю.

Твой характер как небо и скалы,
Как замёрзшая, звонкая степь,
Твои мысли как звёзды сверкали,
А мои были словно как темь.

Сосны, ели, озёра, туманы,
Сырость воздуха, камни, и я,
И души не зажившие раны,
От среды, что темна как слюда…

Среди многих, своим я не стану,
Никогда, никогда, никогда!
Я с закрытыми, даже, глазами,
Их тщеславие вижу всегда!

Я пишу чтоб не съехать мозгами,
В этой милой и доброй стране,
Оказался как здесь я не знаю,
Где чужой абсолютно везде!

Не понять ностальгию поэта,
Что ушёл от соблазнов бытья,
Что ушёл в Мир других человеков,
Чтоб найти в этом Мире себя.

Здесь не будут чужие, родными,
И не быть мне таким, никогда,
До конца я останусь с своими,
Как и вы со своими друзья!

Не нужны мне чужих идеалы,
Чужеродная эта среда,
Скучно мне среди вас скандинавы,
Потому и пишу без конца.

И желтеют соцветия пижмы,
И синеют в лугах васильки,
И ты просишь «пустое» — ну выжми,
Для меня, хоть немного любви…

Ты вчера был как солнце Бейрута,
Восхищалась тобой круговерть,
Но как только дошёл до Бахмута,
Я увидел в глаза твоих смерть…

И молчат луговые цветочки,
И молчит голубая сирень,
И молчат в моих строках три точки,
И молчу я со всеми как тень.

Моя жизнь — дебри, тризны и скука,
Моя жизнь — сердцу боль для тебя,
Всё что я сочиняю — докука,
Оттого, что пришёл не сюда…

2024-11-10