Я буду смотреть на то, как осень деревья цветшие в мае превращает в шуршащую твердь,
От листьев павших взглядом гореть, вороной метаться, кричащей о смерти.
Ждать пуха белого, который не будет греть, а лишь колоть морозными иглами,
Инеем пасть на стекло, на котором ты начертишь сердечко, пальца теплом.
Но я так далёк от этого и попросту не увижу,
Твою любовь великой силы - сена пылающий стог,
У меня остаётся в этой вечности время
на
одиночество.
11.24
***
© Copyright: Иван Забутырин, 2024
Свидетельство о публикации №124111000322
Свидетельство о публикации №124111000322
Рецензии