В лесу минут, где в кронах виснут сутки

В лесу минут, где в кронах виснут сутки,
Рублю и я со щепками дрова,
Чтобы себя уважить за поступки
И презирать за громкие слова.

Остерегусь играть свой марш победный
И вслед за Богом скромно усмехнусь,
Когда смеяться будет не последний
И в храбрецы себя запишет трус.

Сказала осень ливнем листопада
Тому, кто бьётся в грудь остатком лба:
- Не рви струну последнюю, не надо,
Без совести, без чести, без себя.

Смиряясь и живя душой ребёнка,
Прощаю, если с дури жмёт на газ
Вполне ещё живучая душонка,
Втоптав остатки духа в пыль и грязь.

Талапаясь в своей привычной жиже,
Едва-ли вкурит умный пустобрех -
Кто не валился больно или ниже,
Тот не взойдёт с крестом на самый верх.

Оружием мне выдана не бита,
И что скрывать какого-то рожна -
Душа моя жива и не разбита,
Хотя насквозь сто раз поражена.

Скатилась капля сна по водостокам,
Но Господу успела доложить,
Что я не стал прижизненным пророком,
Но научился честью дорожить.

Пока живу и двигаюсь. А в целом -
Я выбросил единственный патрон,
Раскрасив душу кровью, а не мелом,
И путь земной украсив не ковром.