Ритмы полёта души

I

Вечереет.
          Окно за окном
  фальшем света залито.
Серое небо, серые здания, серые лица
           озаряет мёртвое светило.
Белые рубашки и складки морщин
  отчётливо видно
стой ты за стеклом, с той стороны или пред зеркалом.

Ещё час! -
  усталым вдохом высказано
  общее настроение.
Ещё час, -
и можно плестись наружу,
  с лёгкостью выдоха,
  на выход навстречу вечера;
 кто на автобус,
  кто на авто в кредит,
  иные в бар -
    там за тоску в глазах,
  говорят,
  наливают вина.

Пока жизнь варится,
я смотрю из окна:
  вижу лица, образы, тела,
  в их крови кулерная вода.
  Я был на долю года в их рядах.
  Не близка моей душе их доля.
На кухне нет окна.
            Но я продолжаю смотреть.
И падать,
  падать,
  падать
  В омут, омут, омут...
где лишь эхо доносится.
И окна,
  И тусклый свет,
  И окна,
  И тусклый свет
  проносятся.




II

В иной раз
  открываешь глаза,
ты там же,
  предательски где и был,
но глаза твои
 стремятся вдаль -
  в другое время,
  место, эру, годы,
другие стены пред взором встали,
стемнело,
едва различны силуеты
  за дымом...
Дым
 и сигаретный уголёк
  хрустит,
движения,
плавные,
  под обледенелый джаз,
 где пламенным голосом взывают клавиши трубы к твоей душе.
Лишь ты один его услышал,
  неподвижно встал,
чтобы даром не спугнуть.
 Голос ещё крадётся к порогу твоему
неслышно
ухом.
Ещё одно пламя,
  ещё один уголёк
затисался в углу.
Яркий, пронзающий тьму,
  оранжевый Моррис,
Тонкие пальцы, тёплые губы,
короткие вздохи,
  негрони.

Ты созерцаешь
  другие жизни, лица, нравы, страны
не соприкасаясь.
  Орлеан, Биг Сур, Чикаго,
  Париж,
блуждает по тёмным улицам ум,
пока всё стоишь
      предательски где и был,
  лишь эхом доносится гул.

Снег сошёл.