Фантом

Я дремал той ночью,
в гостях у друга моего,
        в отдельной комнате,
        при лунном свете,
  освещающем блаженное нагое тело.
Ворочался, страдал от духоты,
 пылал июль,
  и вместе с ним и город.
 Тот, что терялся в зыбкой дымке
то ли сам собой,
  то ли одурманенный
разумом,
    прожжённым кислотой.

Глаза под веками
без умолку скакали,
испарина прошлась
  по лбу,
сквозь сон я
  ощутил тепло твоё,
чую трепетный запах
  вишнёвых садов.

Рука
двинулась к центру,
сияют
тёплые тела,
трепещет кожа
  и душа радостна
  от счастья.

Грезилось, как прошлым летом
в Грузии в такую же жару,
  обнажив тела мы спали вместе,
изучали звёзды, сквозь окно
  летая много миль вперёд.

Прошёл лишь год,
а мы чужие,
сожгли мосты,
забыли прежние пути,
больше не вижу
в тебе
тебя,

Да и я, -
другой,

невежествен и глуп,
  вечно пьян и груб,
без денег и сожалений,
с ветром в голове,
  навеки юн
  и склонен к авантюре,
я не поэт, и близко не ходил,
  я свободный человек,
  или я безумный?
"Может, через десять лет", -
  отвечу, если спросят,
  не пора ли повзрослеть.
До тех пор интересна жизнь мне,
с её природой,
что шёлк упавший на асфальт.

Я очнусь. Выйду на улицу. Серое низкое небо свисает. Сентябрьский холодный бриз.