Стихотворцу...

Мне дан был урок стихотворный:
Без пота – поэзии нет!
В бессонной душе спит затворник,
Рождая безмолвием свет.
    Потом, вырываясь наружу,
    В межзвёздном пространстве закружит,
Поймает там рифму и форму.
К рассвету – ещё длинен шаг…
Но в сжатой строке, как платформы,
Слова там где нужно лежат.
    
И мыслям просторно… Ведь сверху
Блеснул он не зря акмеист,
И звёзды бесшумною сверкой
Взглянули в почерканный лист,
     Как в яркое поле зарницы;
     Она озаряет – не спится.
И заново – жизнь в новом ритме.
И, кажется, правильным слог
Ложится в цветах колоритней.
Вычитывай всё, что дал Бог.

В сравненьях метафор не роясь,
Словесную груду вобрал.
К последней строфе, словно пояс,
Связал, что писал до утра...
      И звукопись песнею зычной
      Внимает читатель привычно, 
Где образность вьётся лианой,
В душе огонёк не затих,
Там тесно словам-бриллиантам –
В огранке законченный стих.