Засыпает пустыня. Город –
Фонари убегают в гору.
Шелестит над холмами ветер,
Избегая сухих лощин.
Нам не хочется в это верить:
Каждый день – приближенье смерти.
На прощание годы метят
Ожерельем густых морщин.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.