Замашки бога,буханка хлеба,
в Питере снова затянуто небо.
Я месяц уже где-то дома не был.
Табак превращаю в пепел.
Сижу на стуле, трясусь от злости,
врагу тайком перемываю кости.
Бога нет, или я агностик:
добро пожаловать в ад.
Могилу черви не тронут все же,
однако улыбку сожрут на роже,
эти черви на мысли мои похожи:
тоже жрут меня изнутри.
Дух поэта, не дух воскресный,
и я вроде свой, но совсем не местный,
с меня так и леьется понос словесный;
независимо от координат.
Пора на работу! - рюкзак на плечи,
стихи оставлю писать на вечер,
мысли оставлю в в себе о вечном,
и конечно же, о тебе.
Пора на работу
© Copyright: Александр Андреевич Ишуков, 2024
Свидетельство о публикации №124110902297
Свидетельство о публикации №124110902297
Рецензии