Она всё ноет грустным
песнопеньем
и рана впитывает соль,
монашеских хоралов
По сотням трубок
храмовых органов
течёт под своды кухни, истинная боль
души , под одеялом и
на подушке каричневея засыхает...
Родная кровь...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.