ночные размышления о посуде, жизни и тебе

Встать в семь и сразу закурить:
бошка болит и все не то!
сквозь кофе, дьявольскую прыть,
замкунть в любимое пальто.

А в лифте, в полной тишине,
сердчено вспомнить о тебе,

и в зеркале увидеть рожу,
что на живого так похожа.

Потом лететь сквозь сотни лиц,
что дышат воздухом сердито,
и с не поддельным аппетитом,
сжирают сливки со столиц.

К другим, к живым, что улыбаясь,
по тихой врут, и не стесняясь,
молвят о вере и судьбе,
в беде не вспомнив о тебе.

Они красивые, их лица,
среди красивых лиц живут.
Лишь твоя рожа не годится,
они тебя совсем не ждут.

И с этой мыслей величавой,
ты все опять начнёшь с начала,
покуда теплется в душе,
надежда, что мертва уже.

Так будь как робот, к черту чувства!
Работай и на хлеб хватает!
Твое унылое искусство,
совсем никто не понимает!

А вся любовь не громче стопки,
что радует, до первой ломки.

Остынь, приятель, все проходит:
одна - другую заменяет.
Лишь ум чего то только стоит:
все остальное умирает.

И ты умрёшь, так в чем же смысл?
Кому ты, что и где докажешь?
Ведь сны другому не покажешь,
а плоть в процессе будет в крысах.

И жизнь как блюдце,
а посуда -
имеет свойство: разбиваться.
Тебя заставили проснуться,
хоть ты  хотел не просыпаться

#
А я любимой обещал,
в стихах не трогать тему смерти,
но, кажется, опять - соврал!
Смерть это жизнь, а жизнь в моменте.