Передо мною белый лист,
Он не исписан он полностью чист.
В мыслях летает много всего,
Только не вижу здесь одного.
Слышно камарик у уха летит,
Можно услышать как он ворчит.
Мелочь не стоит об этом писать,
Хочется мне немного поспать.
Строчки находят сами себя,
И следуюший стих опять про тебя.
Сколько писать буду ещё?
Ночь пролетает устало плечо.
Злой тот комарик под ухом жужит,
Он крови моей выпить хотит.
Рукой я прихлопнул и нет комара,
А лист весь исписан и спать мне пора.
Белый лист
© Copyright: Виталий Пушков, 2024
Свидетельство о публикации №124110802689
Свидетельство о публикации №124110802689
Рецензии