Это Арктика моя,
Путь далёкий, стылый.
Ничего не говоря.
Не видать могилы.
Потому, что занесло,
И уже не сразу
Разберёшь, где то весло,
Где великий разум.
*
Копить на чёрный день не надо.
Не будет этих чёрных дней.
Мы здесь всему по жизни рады
Среди некаменных людей,
Среди животных не домашних,
Свободных перелётных птиц.
Мы рождены судьбой не дважды.
Живём как прежде
Без границ.
Это Арктика моя
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124110801193
Свидетельство о публикации №124110801193
Рецензии