Московское

Возможно, вам это покажется странным,
А может быть даже немного туманным,
Но я продолжаю вставать очень рано
Усталым, разбитым и будто бы пьяным.

Куда-то спеша, быть в толпе одиноким,
Покорно потея в вагоне подземки.
Нет, я не хочу показаться глубоким
И кем-то с бульвара, стреляющим семки.

И весь этот город, куда-то спешащий,
Но не успевающий жить и влюбляться,
Большой, неуютный, пустой и пропащий,
Меня разучивший смотреть и смеяться.

Как хочется вырваться вместе с корнями
И спрятаться там, где дворцы и каналы.
И жить, наслаждаясь ночами и днями,
Забыв про минуты, часы и вокзалы.

Но будет иначе, три дня пролетели,
И вновь ожиданье на шумном перроне.
Жизнь — это как есть, а не так как хотели,
Рефреном стучит в серо-красном вагоне.

А в городе М ничего не менялось,
Он все еще верит, что песня не спета,
А я рад тому, что мне все же досталось
Немного сентябрьского терпкого лета.

Среди этих линий, бегущих куда-то,
Небрежно играющих собственной ролью,
Дворцов и соборов, воспетых когда-то,
Закатом окрашенных, кровью и болью.

Следы наши смоет косыми дождями,
Билеты на сайте сотрет модератор.
И, может быть, все это было не с нами,
Уже не понять ведь включен сепаратор.